Утро. Сижу в разбитых очках.
Брат подходит, снимает их с меня и взмахивает над ними карандашом:
- Репаро!
Вертит в руках.
- Склейся, хрень!
Возвращает мне обратно:
- Тут поможет только бузинная палочка...
Но Поттер ее так сломал, что никакое репаро не поможет!

Я его люблю все-таки... он иногда меня радует.